C’est dans un paquet moche la mort qui vous attend,
Avec la toux d’abord, l’emphysème et… Satan !
N’espérez pas le ciel après ce lent suicide,
Car vous êtes volontaire, il n’y a pas homicide…
Étonnant qu’on estime le fournisseur de l’arme ?
Rien à lui reprocher : il peut verser des larmes…
Eh oui, c’est un client qu’il perd à chaque décès !
Tous les paquets mentionnent les risques d’un essai :
Toux, tumeur, addiction, vous voilà prévenu
Et c’est tant pis pour vous, quand le pire advenu,
Sur vos tuyaux nasals, l’humour est saugrenu !
ABEILLE DE MAI
Curieux qu’il faille changer le paquet d’un poison !
Après tout, il suffit de remplir les prisons…
Nos assassins modèles, tombés en pâmoison,
Craignent que leurs clients ne meurent plus à foison ?
Éperdus à l’idée qu’on supprime leurs blasons,
Révoltés que l’on ose la lutte antipoison !
Elle est atroce l’idée qu’on chasse l’exhalaison !
Terminés le cancer, l’emphysème… Trahison !
Tous ces morts que l’on veut sauver… Quelle déraison !
En mourant l’on obtient d’une vie la guérison
Sans qu’on ait à nous souffrir la vue d’une pendaison…
PERCHÉE
C’est la mort qu’on respire, avec une belle fierté !
Amusant qu’elle puisse être symbole de liberté !
Nul n’ignore les dangers dont on l’a alerté,
C’est donc de son plein gré que, dès la puberté,
Éperdument, l’on jette son argent, sa santé !
Rien ne résiste aux pubs de ce produit vanté,
Et les films se pressent pour mieux nous conforter…
Tout un lobby puissant est là pour l’emporter,
Tissant sa toile mortelle sur nos vies écourtées…
Entendez-vous la toux des poumons exploités,
Sous le chant des deniers ardemment convoités ?
FLEURS
Comme le paquet est moche, les fumeurs vont cesser,
Arrêtant de pourrir leurs poumons encrassés…
Nul doute qu’Homo sapiens et ses neurones racés
Connaît bien le besoin de souvent transgresser,
Égaré, les consignes même désintéressés,
Riant de la prudence des personnes trop sensées…
En échange d’un euro, que crèvent les alvéoles,
Tandis que tous les saints avec leurs auréoles
Terniraient le plaisir de bien faire le mariole
Et de gorger son corps de charmant vitriol,
Sans se soucier du sort de leurs mille artérioles !
